Dificilmente tal personagem despertaria minha atenção, mas naquele dia sua presença tocou-me de maneira diferente. Eu estava envolvida pela leitura de algumas obras e discussões que fazíamos no curso de mestrado. Havia recentemente terminado a leitura de América Profunda, do argentino Rodolfo Kush e no momento estava lendo a obra de Richard Morse, o Espelho de Próspero, que trata das raízes filosóficas que estão na base da formação de uma América ibérica. Talvez tanta leitura e discussão sobre nossas origens culturais e filosóficas tenha feito com que eu enfim compreendesse a importância do contexto no qual estamos inseridos.
Mas voltemos ao índio. Causou-me uma sensação perturbadora perceber que estava parada a observá-lo. O olhar distante e frio do índio me desafiava. Era como se para ele estivessem ali, novamente frente a frente, colonizador e colonizado e que eu, representava a destruição de seus antepassados, de sua terra, de sua cultura. O que ele não entendia é que eu, naquele momento, também me sentia um ser sem identidade definida, sem raízes culturais sólidas, produto da mesmo choque destrutivo que ele sofrera.
Aproximei-me do velho índio e apontei um pequeno objeto de cerâmica decorada. Ele fez um sinal com as mão indicando que a peça custava dez reais. Entreguei o dinheiro e levei para casa minha aquisição, sem nada dizer.
Desde então todo vez que reflito sobre os malditos, os vencidos, os excluídos da história, lembro daquele souvenir na estante da sala, o qual contemplo como quem mira a própria imagem no espelho.
